Addiction

Jack referma sa braguette. Dans un mouvement taciturne, il enjamba sa besace et se dirigea vers la cuisine. Son regard fatigué se perdit dans toutes ces étagères qui dominaient la pièce. A tâtons, il trouva enfin l’aspirine et remplit d’une eau tiédasse un verre usité qui sentait ce bon vieux bourbon du Kentucky. Mindy le héla de la chambre. « Jack, pourquoi m’aimes-tu tant ? ». Tu me rends cinglé, grogna-t-il en serrant les dents. « Pourquoi tu fuis, Jack, ne vois-tu pas que tes errances te bousillent la tronche ? ». Il se toucha alors la cicatrice qui parcourait la joue gauche de son visage. « Pourquoi bois-tu autant Jack ? ». « Ce n’est pas moi qui bois, cria-t-il en jetant d’une rage désespérée son verre contre le mur jaunâtre de la cuisine. Ce n’est pas moi qui bois, bordel, clama-t-il encore une fois, comme pour mieux s’en persuader, c’est ce foutu Gogo ! »