Albuquerque

Cela faisait maintenant une bonne heure qu’ils avaient pris la route pour Albuquerque. Le soleil du Nouveau-Mexique pouvait être infernal à cette période de l’année, seuls quelques malheureux lézards s’étaient aventurés sur ce maudit chemin de traverse. Au loin, des squelettes d’animaux jonchaient le sol poussiéreux et aride de ce qui était autrefois probablement un champ. C’est alors qu’ils virent un homme adossé à un funeste mur de pierre. Sous son sombrero grand comme la vie, il agonisait. Ils s’approchèrent prudemment. Dans un espagnol forcément approximatif, Jack et Mindy lui demandèrent qui lui avait fait ça. « Este hombre, este hombre » bafouilla-t-il entre deux râles fleurant bon la mort et la tequila. Le pauvre bougre tenta vainement de montrer quelque chose du doigt. Une ombre lointaine mais inquiétante semblait se mouvoir derrière le cabanon. « Este hombre, este hombre, répétait-il sans cesse, es el hermano, el hermano del diablo. Este hombre, es el Gogo ! »