Au point mort

Lewis réajusta sa cravate. Il faisait une chaleur d’enfer dans la pièce et le ventilateur tournait à vide. L’endroit était désert et il était seul à être de service ce dimanche après-midi. Putain d’affaire !

Aucune piste, aucun indice, aucun témoin. Du moins, personne ne voulait parler. Son principal inspecteur était sur le coup. Brillant. Mais qui se dispersait trop facilement. Son comportement alcoolique et violent lui avait déjà valu de nombreux blâmes depuis qu’il avait rejoint le service. C’était pourtant lui le meilleur. Il avait du nez pour ce genre de dossier nauséabond et huileux. Lewis ne savait pas grand-chose de son passé. Ni de sa vie privée. Il parlait peu, buvait beaucoup. De temps à autre, il disparaissait pendant de longues semaines et revenait transformé. N’importe quel autre flic aurait été contraint de rendre son badge et son flingue depuis longtemps.

- Sacré Jack, dit Lewis en finissant son mauvais café.

Son bureau était un bordel permanent. De cette façon, personne ne pouvait venir farfouiller dans ses affaires. Des vieilles coupures de presse, des procès-verbaux, des magazines pornos se mélangeaient à des boites de donuts. Lui seul pouvait s’y retrouver. Enfin là justement il galérait. Il cherchait désespérément un fax que Jack lui avait envoyé il y a peu. Pour une fois qu’il avait des nouvelles. Le document contenait très probablement des informations importantes, mais tout était fouillis et confus. Comme le cerveau de Jack.

- Ah ben le voilà, se réjouit-il.

C’était pratiquement illisible. Il avait du rédiger ces notes en toute urgence car les ratures étaient légion et l’écriture paraissait énervée. Lewis n’y pigeait absolument rien. Une phrase commençait par la description d’un mystérieux militaire et se terminait par un « tout de même, quelle salope cette Mindy, tu ne trouves pas ? ». Quelquefois, l’encre changeait de couleur et on passait du rouge au vert en passant par le bleu. Au milieu de cet imbroglio littéraire, il réussit à distinguer quelques bribes de début de construction syntaxique : « se méfier de Callahan…. ne pas oublier ma mallette… quelle folie que la vie… où est Mac Pherson… appeler un vieux monsieur barbu… tout détruire… revoir cette Ginger… où est-il donc, où l’a-t-on envoyé… ». Et la lettre se terminait par une centaine de « Mindy » à la suite.

- Merde Jack, merde, grommela Lewis.

Il se resservit du café. Doucement, le soleil se cachait derrière les gratte-ciel de la cité des anges et sa journée était encore un échec. Une de plus. L’heure tournait et il devait absolument rentrer pour l’anniversaire de sa femme. Cette absence de résultats probants l’accablait et le faisait soupirer. Il se résigna à partir malgré tout. Mais alors qu’il s’apprêtait à fermer la porte de son bureau, il trouva un colis posé à côté de la photocopieuse. Lewis le ramassa à deux mains et le mit sur la première table venue. Le paquet lui était adressé mais bien évidemment aucune adresse d’expédition n’apparaissait. Il déchira fiévreusement l’emballage, sans se douter un seul instant de ce qui se trouvait à l’intérieur. Nom de dieu de bordel. Une tête. Soigneusement décapitée. Avec un petit mot pour seul accompagnement :

« Cordialement, le Gogo. »